Mata rasa cova grande

No interior do interior das regiões de dentro do Brasil, existe outro país. Ainda mais distante e misterioso, ainda mais vasto e indefinido. Onde o amor cresce selvagem. Sem sentido, sem destino. Uma terra bruta. Trágica, sem esperança. De riquezas infinitas e de miséria encarnada, farta. Os contos de Thiago Costa perdem-se nessas veredas. Abordam a dor, a ausência, a loucura. A desventura, a solidão. Suas personagens são caminhantes andrajosos, andarilhos de trajeto indeterminado, seres desviantes, desencantados, caídos. Nesse caminho, tudo é encenação. A vida é postiça. Improvisada. Na beira das estradas, nos matagais ignotos, nas fissuras da cidade, nas margens da noite. Mas, da materialidade viscosa da angústia, onipresença que asfixia, brota um alento, como a flor que enfeita uma paisagem semimorta.

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In the heart of the innermost regions within Brazil, there lies another country. Even more remote and mysterious, even more vast and undefined. Where love grows wild. Senseless, aimless. A raw land. Tragic, devoid of hope. Abundant in boundless riches and incarnated misery. Thiago Costa's tales wander through these paths. They delve into pain, absence, madness. Misfortune, loneliness. His characters are ragged wanderers, wanderers on an indeterminate path, wayward, disenchanted, fallen. In this journey, everything is a performance. Life is counterfeit. Improvised. On the roadside, in the unknown thickets, in the crevices of the city, on the edges of the night. But from the viscous materiality of suffocating anguish, an inspiration springs, like a flower adorning a semi-dead landscape.